Medo

"Sim, às vezes tenho medo, e às vezes o medo invade-me e eu pareço menos eu. E parece que estou sozinho, mesmo que vos tenha ao pé de mim. É que não estão ao pé deste eu que não vos mostro. Este 'é' medo. E fico pequenino, incapaz, naquele tempo aquém das palavras porque não sei - não quero - nomear isto. É que tenho medo. Sou medo. Quero um colo que não há mulher no mundo que me o possa dar. Nem mulher, nem homem. Ninguém. Sim, às vezes tenho medo."

Eu... não me lembro de um medo que um colo não curasse.
Ou tenho "maus" medos...
... ou bons colos!
Mas a memória é curta e tende a amenizar as maiores dores. (que agora à medida que fui escrevendo fui recuperando algumas memórias de momentos de medo)
...ou vou sabendo dar colo a mim própria.


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Acho que não foi por acaso que escrevi isto hoje, um dia em que mais uma vez o país está em chamas, em que temos Verão a meio de outubro, em que me chegam noticias inquietantes de países distantes que evocam horrores indiscritíveis. Desamparos legitimados pelo mundo - eu falei dos outros, legitimados pela verdade de quem os sente.

Quando alguém toca no sitio certo

Breaking the Ice

  

Carlos Farinha   2017

Manuel era um homem de trato fácil, educado, mas que mantinha, na maioria das ocasiões, uma reserva natural, às vezes mal interpretada, confundida com desprendimento ou desinteresse. Era nessa distância que se sentia bem.
Sentado numa mesa recuada, ou num banco de jardim folheando um jornal, ia observando o mundo que como se no teatro estivesse, implicando-se de quando em vez nos enredos complexos das gentes, personagens, que iam compondo a sua própria história. Que é como quem diz, que nunca se opôs a tomar parte das cenas. Chegou a ocupar até lugares de destaque aqui e ali, tal era a prontidão com que às vezes vestia o papel para que o solicitavam. Mas com ele sempre uma reserva, algo enigmática, pois ninguém lhe conhecia razão para tanto mistério. Era assim!
Um dia, como que por acaso, reparou numa mulher. Sem grande entusiasmo ou curiosidade. Reparou simplesmente que ela ali estava. E assim de longe, durante muito tempo, semanas, meses, foi observando. E adivinhando nela histórias, desejos, poemas, músicas... como se de uma doce noite prolongada se tratasse, sem se aperceber foi-a sonhando.
Certa tarde, sentindo que a conhecia já por tanto a ter sonhado, quase sem se aperceber do limite entre a sua imaginação e a realidade dirigiu-se a ela.
E ao emprestar-lhe assim um novo olhar sobre ela própria, passou uma fronteira que nunca antes ninguém passara.
Na verdade assustaram-se os dois com a intensidade dos afectos, que o novo tem o seu quê de inquietante. Mas neste nicho só dos dois, souberam-se os dois autênticos. Ele levou-lhe as suas paixões, como quem lhe apresenta novas músicas, e transforma a banda sonora da vida. Ela guiou-o pelo desconhecido mundo do feminino, mostrando-lhe os recantos intrincados tão poucas vezes iluminados.
Como acabou esta história? Na verdade ninguém sabe, que os corações andam ainda inquietos.

Assim se vive ao pé do mar

Modificações do corpo

Hoje um dia dedicado ao pensamento.
E ao pensar do corpo.

Como se dá expressão através da corpo ao indizível, o que não é passível de ser posto em palavras
Um corpo agido.
A pele que falha na sua função de "limite de mim mesmo".

E uma  nota especial à ousadia do video de divulgação destas jornadas, numa instituição que se reconhece sóbria, clássica, discreta.

Botinha nova para as caminhadas

A molda-las aos pés!

:)

(Numa magnífica manhã de feriado a passear na Graça com irmã e filha)

Dia de eleições 2

Ficam os números dos votantes:

Portugal - 54,94%
Distrito de Lisboa - 48,65%
Concelho de Lisboa - 51,17%
Na minha freguesia - 56,58%

Pergunto-me porque não votaram 4.211.025 pessoas.

E depois o Isaltino....
?????

Nem sei o que dizer!

Dia de eleições 1

"Patrão fora, feriado na loja!"

Peguei nas crianças e fomos para Sintra

Passamos pelo Sintra Mitos e Lendas - a nova atração da vila, um espaço bem conseguido, interactivo QB, que nos levou a viajar pelo mítico passado de Sintra.

Recomendo!

Depois:

O rapaz queria ir ao castelo (ficou prometido uma caminhada da vila ao castelo com pic-nic um dia destes)

A rapariga queria ir ao Centro de Ciência Viva (outra vez?!?!?)

Precisávamos de uma actividade mais curta, que fizesse horas até ao almoço.

E lá organizamos em cima do joelho um roteiro fotográfico pelos jardins - actividade, feita em autonomia, sempre bem recebida pelos catraios.

E, marcado o ponto de encontro e a hora, lá fomos: Irmãos contra irmãos (sim que a minha irmã também foi)

30 de Setembro

Há datas estranhas que parecem não fazer parte do calendário.
Momentos disruptivos em que a nossa história teve algo de inexplicável e inabarcável.
Não que a ciência (qualquer uma delas) não tenha uma leitura exacta sobre os factos. É na nossa cabeça que não cabe a experiência. Não temos como integra-la, normaliza-la, torná-la manuseavél.
Hoje é dia de um desses aniversários.
Um ano
À força do dever fomos (fui eu puxando a ponta da meada) aqui e ali falando do inominável.
Sem quase tocar a angústia tremenda que na altura me (nos) esmagou.
A tênue linha entre o ser e o não existir.
A omnipotência protectora que nos inventa eternos derrotada sem clemência.

Mas estou aqui hoje.
Num ano que ganhei como se ganhasse a lotaria, de tão imprevisível e aleatório ser o nosso estar ou não estar.
Quero estar muitos mais.
Viver, sentir, tocar, amar, sofrer, pensar, ... e conversar, aprender, partilhar, ...

Tenho futuro!
Por muito efêmero que tenha aprendido que é o "futuro".

Os poetas escondidos e a declamação de poesia

Embora conheça o JPR há alguns anos, só o descobri há poucos, numa daquelas ocasiões felizes em que longe de casa e na companhia de bons copos se fala, noite dentro, de meninices, de amores, encantos, em que na penumbra se vê para além da armadura. 

Recentemente surpreendeu-me mais uma vez.

Um Mail.

Com um registo sonoro.

E um poema dele declamado.

O JPR poeta!

Do poema gostei!

Surgiu como mais uma noite de copos, de partilhas, e descobertas.
Uma porta de entrada para um mundo mais íntimo. Para afectos e sentires.

Mas não gosto muito de poesia declamada (a não ser que o seja feito com uma raríssima excelência)

Partilho agora aqui o que partilhei com ele a propósito disso: 

"Sabes, ler para mim é um percurso muito interno.
Cada leitor empresta ao texto algo seu, e transforma dentro de si as palavras e intenções do escritor/poeta.
Por isso acho que partilhar, publicar, um texto é um acto de coragem. É prescindir de algo que nasceu nas vísceras e permitir que outro o mastigue, redescubra, reinvente.
Prefiro ler no meu silêncio. E emprestar à palavra escrita o meu ritmo, a minha entoação, a minha emoção, a minha leitura.
É muito raro gostar de ouvir dizer um poema. Prefiro a minha voz interna."

Serei só eu a ter esta resistência a prescindir da minha própria leitura?

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ADENDA
(Obrigada JPR por enriqueceres o meu post!)


VERTIGEM

Detenho-me no declive vertiginoso da escarpa,
é uma vertigem,
uma força que me impele a sobreviver
no lapso final do instante.

Ao longe, na idade da velhice,
falam-me de paraísos,
dizem que os astros brindam
ao triunfo laborioso do amor.

Sempre exististe em mim,
e eu ainda não te descobri,
ou descobri-te no fulcro da fatídica cegueira.


João Paulo Ribeiro

Love is evil

Amor é...

O desequilibro cósmico

Algo particular surge 

Um desiquilibro

Um erro

...assumir o erro e ir até ao fim

Um, acto extremamente violento

Não ao amor universal

A realidade não tem sentido nem propósito

Escolhemos uma partícula infima que nos desequilibra

E amamos...

E das uvas se faz vinho

Ainda o sol está baixo e começam os sons.

As vozes dos homens a preparar a jorna.

Tesouras, baldes, preparar os lagares.

Nos socalcos as folhas das videiras começam já a ganhar a cor rubi que anuncia que chega ao fim mais um ciclo.

As uvas, fruto nobre, esperam a mão que as apanha.

Os homens e mulheres, em conversa animada, seguem cepa a cepa, bardo a bardo, socalco a socalco, contam histórias de outras vindimas, repetem rituais, inventam novos, lançam aqui e ali uma piada mais atrevida, enganam assim o tempo e as costas dobradas e evitam olhar para cima para saber o quanto falta.

"Balde!" - ouve-se de quando em vez e lá aparece alguém que troca um balde cheio por um balde por encher.

Desde manhãzinha alguém brinca dizendo amiúde "está quase!"

E entre risos, comendo aqui e ali umas uvas para matar a sede e a fome, vai-se subindo a encosta. 

Mais tarde, prensada a uva, os pés descalços entram no lagar para proceder à pisa. 

Mais uma vez são os risos que imperam. Há todos os anos alguém que entra pela primeira vez no lagar, e pela primeira vez sente na pele o esmagar da uva, o calor que emana, a textura  que envolve as pernas.

Alguém pega numa gaita de beiços e entoa uma música, batem-se as palmas a acompanhar, enquanto com os pés se dá cor ao vinho.

O trabalho árduo fica amenizado pelo encontro da família e amigos. 

As dores nas costas, os arranhões nas mãos feitos na apanha de um ou outro cacho mais entrelaçado nos arames e nos troncos, ficarão para amanhã.

Hoje do trabalho faz-se festa!

Foto da menina (filha) Boop

No aeroporto

Pronto

Outra vez no aeroporto

Outra vez sem ser eu a viajar

...

Muito viaja a minha gente!

Mas há sempre um quê de coisas boas por aqui!

:)

Livros no jardim

Há tanto tempo não fazia isto!

Ler um livro nos jardins da Gulbenkian.

Sabe bem!

:)

E como leio sempre vários ao mesmo tempo (tenho um em cada sitio) hoje estou com Hector Abad Faciolince "Oculta"

Novas leituras

"O ministério da felicidade suprema" - Arundhati Roy

Quando eu morrer

Não gosto de flores.

Não gosto de flores em arranjos.

Não gosto de flores em arranjos fúnebres.

São coisas belas que morrem ali presas enlaçadas, amarradas. Cingidas num espaço exíguo que contraria a sua natureza expontânea, desalinhada. Murcham pouco a pouco... Perdem o brilho... O fulgor... 

Não gosto de flores nas jarras, nos arranjos, nos arranjos fúnebres.

Quando eu morrer...

Quando eu morrer não me levem flores! Levem-me poesia! 

Escrevam num papel os afectos

Peçam, se quiserem, palavras emprestadas a um poeta, a uma canção.

Façam-me um desenho.

Escrevam "gosto de ti" ou "nunca vou esquecer aquele dia em que..." ou "eras tão irritante quando..."

Depositem no caixão papéis com a vossa caligrafia, ou com a tinta da vossa impressora.

Gosto de palavras!
E do cheiro do papel.

Deixem que os meus filhos recolham depois os papéis que se foram juntando "no meu colo", e que assim levem com eles partes de mim que se calhar nunca tive oportunidade de lhes mostrar.

Será tão mais colorida a despedida.

Quando eu morrer troquem as flores por palavras. Digam-me coisas como se vos pudesse ouvir mais uma última vez.

E falem uns com os outros. Contem histórias, de um passado comigo, e de um futuro sem mim.

Quando eu morrer não quero flores.

PS - não gosto particularmente desta música, mas é mais ou menos isto