Pintar

(Mais um texto escrito neste contexto)

Sentou-se num dos cafés por baixo das grandes arcadas que envolviam praça.
Não tinha o hábito de viajar assim sozinho. Um riso discreto assome-lhe aos lábios misturado com o sabor do vinho quente e frutado ao evocar o momento em que percebeu que era livre para o fazer.

Tem sessenta anos. E um punhado de mulheres que amou.

Inevitavelmente evoca-as na sua mente, uma por uma, demoradamente.
Se soubesse pintar tinha-as desenhado, a cada uma, com traços vagos pincelados a óleo na tela branca. Teria guardado de cada uma os contornos. Imortalizado as formas. Teria aprisionado com cor e textura os seus corpos nus. Assim as horas quentes, de profunda entrega, sobrepor-se-iam sempre.
Ensaia na sua cabeça o movimento do pincel, e o corpo despudoradamente solto depois do amor a renascer na tela e a pertencer-lhe para sempre.
A curva dos seios, o ventre, o redondo das nádegas.
Tê-las-ia guardado a todas se soubesse.

Imagem encontrada por aí

Começa a chover.
As cidades são bonitas quando chove, as pessoas recolhem-se e pode-se olhar para as ruas, avenidas, praças, com a mesma verdade despida. Como se revelassem a sua intimidade, sem maquilhagem, entregues.
Atenta aos sons e aos cheiros, e às tonalidades da pedra das lajes da praça que se juntam a ele neste mundo sonhado de amores pintados.

E como se nascesse do seu próprio mundo etéreo, repara na mulher que abraça a chuva no meio da praça, sem receio algum, como que embalada pela água que lhe molda a roupa no corpo, ensaia uma dança lenta e molhada, numa comunhão desassombrada, algo insolente, e tão alheia aos cânones.

A imagem dela sugere-lhe traços numa tela em branco. Levanta-se e abraça a mesma chuva que ela, e ensaia uma dança, igualmente insolente e desassombrada. E sabe que mais uma vez vai desejar saber pintar.