Esse outro de mim

São 21h05 e sento-me ao computador para escrever.
Numa página em branco há um misto de vazio e potencialidade que me faz ter sempre a certeza de que as palavras que eu escolher ficarão sempre aquém.

Na procura de inspiração olho para a grande janela que ocupa toda a parede no topo do escritório.
Lá fora o breu absoluto. A pretura da noite, hoje opaca e turva, esconde o fulgurante verde da selva mais ou menos desalinhada que acarinho no meu jardim.

Sei do contorno das árvores, do tom das suculentas, das flores que desenham os canteiros, e do chão cinzento em tijolos de cimento que a força das raízes moldou com o passar dos anos numa irregularidade que a mim apenas me evoca uma leve ternura.

Há poucas coisas com tanto futuro como o planear um jardim. Saber sonhar um jardim é uma arte, projectar fruto onde apenas há semente. Há o saber esperar pelo tempo certo de plantar, de regar, de podar, de moldar. E respeitar o tempo, e o temperamento de cada uma das peças que o tornam O Meu Jardim.
Sei do lugar dos formigueiros e das teias de aranha, sei das flores que as abelhas mais procuram, e dos galhos em que os pardais descansam.

Mas agora tudo o que vejo é o meu próprio reflexo, que com as trevas se transmuta o vidro em espelho, e nada vejo para além de mim.

Nem um som me chega que me traga a vida que respira lá fora.

Olho para esse outro de mim que ocupa o espaço que deveria ser do jardim e constato que envelheci.

Este manto que a noite trouxe deixa-me sozinha comigo numa tranquilidade que há muito procurava.

Retomo à pagina que já não está em branco, sei que foi escrita pela mulher do vidro/espelho e por isso não ouso trocar uma única palavra.

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Up-date matinal

:)