Sonho

(O  último texto do 47º Concurso Naconal de Escrita Criativa - mas já começou o 48º... ;) )

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A casa de jantar está composta, a mesa é farta, família reunida como se fosse uma cena montada para um filme de Natal.

(é só nos filmes, não é?)

Os homens vestem camisolas de lã, de cores marcadas, têm uma barba cuidada e trazem na boca e nos olhos sorrisos rasgados.

(é a tua barba em cada um deles!)

As mulheres estão vestidas à anos 60, com vestidos cuidados, e cabelos perfeitos, as tarefas do feminino parecem harmoniosamente integradas, como se ninguém questionasse o lugar de ninguém nessa farsa pantagruélica.

(há fotografias num álbum qualquer lá por casa em que as mulheres, e a minha mãe, se vestem assim)

(Tento esconder-te esta minha veia conservadora que gosta de ver tudo numa ordem qualquer, que me permita prever o que vai acontecer)

Os meus personagens estão todos lá, os vivos e os mortos,

                       (que bom ver de novo a avó)

mas TU estás lá.

Tu estás e eu não.
Eu sou as próprias paredes, observadoras e contentoras deste encontro surreal onde há espaço para ti.

(Um lugar criado nas minhas entranhas, ou num qualquer intervalo sináptico onde se funde passado e futuro, realidade e desejo, armadilha mental que me oferece uma realidade improvável)

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Tu ris-te sempre dos meus sonhos, não me levas a sério.Aninhada nos teus braços conto-te-os todos, acreditando que assim me entrego por completo. Como podes duvidar de mim se te revelo sonhos?

Deixo os meus lábios roçarem levemente na tua barba. Cheiro-te. Sinto as tuas mãos procurar o meu corpo e sinto que sou apenas as partes de mim que tu tocas, e o fogo que em mim se acende. Os medos destes dias ficam todos lá fora.

Isto que sinto?

Não há sonho que iguale!