Douro

"Ó São, sabes quem é aquela mulher a tirar fotografias?"

"Não sei, parece que pertence à Isabel, é de Lisboa, casada com o Dr"

E retomam às uvas...

São corpos cansados, de um dia atrás do outro, corpos dobrados, dores nas cruzes, sem uma queixa.

A São nunca foi a Lisboa. Ao Porto foi uma vez, à consulta ao S João. A cidade é um reboliço. Vai à Régua, quando tem de ser! Tem o Douro, os socalcos, as uvas, as oliveiras e as cerejeiras, que não sendo suas fazem parte de si. São como uma herança que recebeu dos pais mas que os filhos renegam. Nas mãos as marcas do trabalho, na pele o tom que lhe emprestou o sol e o suor.

E vai cantando com as mulheres, as mesmas canções que aprendeu com a mãe quando era gaiata.

E as uvas vão-se apanhando.

E o vinho há de se fazer.

As encostas do Douro vão mudar de cor...

Depois vem a poda... a geada... a enxertia... o sulfato...

E a São... vai cantando com as mulheres.

(foto do google)