19/35 Já não se escrevem cartas de amor

Tinha o livro por aqui por casa.
Certamente adquirido num qualquer impulso.
O Mário Zambujal é primo (por casamento acho) de uns amigos de infância.
E recordo que na altura isso me provocou algum fascínio: afinal era alguém que aparecia na TV!!!!

Um livro bem escrito e despretensioso. O que me causou boa impressão!
Foi um prazer passear por Lisboa. Embora seja a Lisboa dos anos 50, que naturalmente não conheci, dei comigo a reconhecer cada esquina e isso foi delicioso.
Uma história contada em dois tempos diferentemente s, mas que nos mantém a seguir curiosos quer o passado, quer o presente.

SINOPSE 

Duarte é um jovem bon vivant, que, entre as noites glamorosas passadas no Grande Casino Internacional do Estoril, as tardes de café no Chave D’Ouro, no Palladium ou no Martinho do Rossio e a vida boémia nas boîtes da capital, vê o seu coração ser arrebatado por uma jovem alta, esguia, loura e de sorriso luminoso, de nome Erika. Mário Zambujal transporta-nos, nesta novela de prosa clara e original, pautada de humor, imaginação e sensibilidade, numa viagem de imagens e memórias, à Lisboa dos anos 50. Uma época de apetites e excessos. De paixões e desventuras. Era um tempo em que havia tempo. Até se escreviam cartas de amor.