Miguel Torga

(A procurar material para um trabalho que vou levar a um congresso na próxima semana. E vou-me perdendo, aqui e ali, o que acontece sempre quando me demoro na poesia)


Apelo

Porque
não vens agora, que te quero
E adias esta urgencia?
Prometes-me o futuro e eu desespero
O futuro é o disfarce da impotência....

Hoje, aqui, já, neste momento,
Ou nunca mais.
A sombra do alento é o desalento
O desejo o limite dos mortais.

O'Neill

(A procurar material para um trabalho que vou levar a um congresso na próxima semana. E vou-me perdendo, aqui e ali, o que acontece sempre quando me demoro na poesia)


O AMOR

é o amor
O amor é o amor - e depois?!
Vamos ficar os dois
a imaginar, a imaginar?...

O meu peito contra o teu peito,
cortando o mar, cortando o ar.
Num leito
há todo o espaço para amar!

Na nossa carne estamos
sem destino, sem medo, sem pudor,
e trocamos - somos um? somos dois? -
espírito e calor!

O amor é o amor - e depois?!



Alexandre O'Neill
in:Abandono Vigiado(1960)

Há sempre mais um poema de Fernando Pessoa!

Boop - Ontem, um passeio pelo Guincho

“Na véspera de nada

Ninguém me visitou.

Olhei atento a estrada

Durante todo o dia

Mas ninguém vinha ou via,

Ninguém aqui chegou.

Mas talvez não chegar

Queira dizer que há

Outra estrada que achar,

Certa estrada que está,

Como quando da festa

Se esquece quem lá está.”

Fernando Pessoa 

In Poesias Inéditas

A borboleta

Escrito pela minha pequena menina Boop quando tinha 7 anos, e hoje, passados 6, voltou a passar pela minha mão, e que bem me soube!

Porque às vezes precisamos de poesia.

Uma borboleta no chão voa com harmonia,

eu ao vê-la poisar adormeço de repente

fecho os olhos e voo como a própria borboleta

asas de par cor de laranja, preto a acompanhar,

um poço avermelhado.

Quando eu morrer

Não gosto de flores.

Não gosto de flores em arranjos.

Não gosto de flores em arranjos fúnebres.

São coisas belas que morrem ali presas enlaçadas, amarradas. Cingidas num espaço exíguo que contraria a sua natureza expontânea, desalinhada. Murcham pouco a pouco... Perdem o brilho... O fulgor... 

Não gosto de flores nas jarras, nos arranjos, nos arranjos fúnebres.

Quando eu morrer...

Quando eu morrer não me levem flores! Levem-me poesia! 

Escrevam num papel os afectos

Peçam, se quiserem, palavras emprestadas a um poeta, a uma canção.

Façam-me um desenho.

Escrevam "gosto de ti" ou "nunca vou esquecer aquele dia em que..." ou "eras tão irritante quando..."

Depositem no caixão papéis com a vossa caligrafia, ou com a tinta da vossa impressora.

Gosto de palavras!
E do cheiro do papel.

Deixem que os meus filhos recolham depois os papéis que se foram juntando "no meu colo", e que assim levem com eles partes de mim que se calhar nunca tive oportunidade de lhes mostrar.

Será tão mais colorida a despedida.

Quando eu morrer troquem as flores por palavras. Digam-me coisas como se vos pudesse ouvir mais uma última vez.

E falem uns com os outros. Contem histórias, de um passado comigo, e de um futuro sem mim.

Quando eu morrer não quero flores.

PS - não gosto particularmente desta música, mas é mais ou menos isto

Bucólica de Miguel Torga

A magia deste poema?

Ouvi-lo dito pelo meu filho!

Voz inocente.

Meio corrido.

"Mãe, procura a bucólica do Miguel Torga. Vê lá se eu sei!?"

E vem uma palavra atrás da outra.

Gosto de uma escola em que a poesia existe paredes meias com a filosofia, a matemática, o futebol e a pintura. Uma escola plural. Em que é tão natural um rapaz tocar violino, ser craque de futebol, fazer ginástica rítmica, ou uma arte marcial. A diferença como enriquecimento do todo.

E o meu filho sorri enquanto diz:

A vida é feita de nadas:
De grandes serras paradas
À espera de movimento;
De searas onduladas
Pelo vento;

De casas de moradia
Caiadas e com sinais
De ninhos que outrora havia
Nos beirais;

De poeira;
De sombra de uma figueira;
De ver esta maravilha:
Meu Pai a erguer uma videira
Como uma mãe que faz a trança à filha.

Sem título

Poema à Mãe

No mais fundo de ti,
eu sei que traí, mãe

Tudo porque já não sou
o retrato adormecido
no fundo dos teus olhos.

Tudo porque tu ignoras
que há leitos onde o frio não se demora
e noites rumorosas de águas matinais.

Por isso, às vezes, as palavras que te digo
são duras, mãe,
e o nosso amor é infeliz.

Tudo porque perdi as rosas brancas
que apertava junto ao coração
no retrato da moldura.

Se soubesses como ainda amo as rosas,
talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa;
esqueceste que as minhas pernas cresceram,
que todo o meu corpo cresceu,
e até o meu coração
ficou enorme, mãe!

Olha — queres ouvir-me? —
às vezes ainda sou o menino
que adormeceu nos teus olhos;

ainda aperto contra o coração
rosas tão brancas
como as que tens na moldura;

ainda oiço a tua voz:
         Era uma vez uma princesa
         no meio de um laranjal...

Mas — tu sabes — a noite é enorme,
e todo o meu corpo cresceu.
Eu saí da moldura,
dei às aves os meus olhos a beber,

Não me esqueci de nada, mãe.
Guardo a tua voz dentro de mim.
E deixo-te as rosas.

Boa noite. Eu vou com as aves.

Eugénio de Andrade
in "Os Amantes Sem Dinheiro"

Dia da poesia

(Não é novidade nenhuma, mas é assim!)

Às vezes os desejos são de coisas simples

"Toco tu boca, con un dedo todo el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar."

- Julio Cortázar -

Não vou ser!!

Verbo Ser
Carlos Drummont de Andrade


“Que vai ser quando crescer? 
Vivem perguntando em redor. Que é ser? 
É ter um corpo, um jeito, um nome? 
Tenho os três. E sou?  
Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito? 
Ou a gente só principia a ser quando cresce? 
É terrível, ser? Dói? É bom? É triste? 
Ser; pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas? 
Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R. 
Que vou ser quando crescer? 
Sou obrigado a? Posso escolher? 
Não dá para entender. Não vou ser. 
Vou crescer assim mesmo. 
Sem ser Esquecer.”

Meu corpo

Neste fim de semana estive no Porto a fazer um Workshop a que dei o titulo "Meu corpo, um barco sem ter porto?"  baseado neste poema tão rico de Ary dos Santos, que me apetece partilhar.
(no âmbito das Jornadas da SPPPG - Sociedade Portuguesa de Psicodrama Psicanalítico de Grupo - com o tema: "Das Falas do Corpo ao Corpo do Mito")

Meu Corpo

Meu corpo

é um barco sem ter porto

tempestade no mar morto

sem ti.

Teu corpo

é apenas um deserto

quando não me encontro perto

de ti.

Teus olhos

são memórias do desejo

são as praias que eu não vejo

em ti.

Meus olhos

são as lágrimas do Tejo

onde eu fico e me revejo

sem ti.

Quem parte de tão perto nunca leva

as saudades da partida

e as amarras de quem sofre.

Quem fica é que se lembra toda a vida

das saudades de quem parte

e dos olhos de quem morre.

Não sei se o orgulho da tristeza

nos dói mais do que a pobreza

não sei.

Mas sei

que estou para sempre presa

à ternura sem defesa

que eu dei.

Sozinha

numa casa que é só minha

espero o teu corpo que eu tinha

só meu.

Se ouvires

o chorar de uma criança

ou o grito da vingança

sou eu.

Sou eu de cabelo solto ao vento

com olhar e pensamento

no teu.

Sou eu

na raiz do pensamento

contra ti e contra o tempo

sou eu.

Drummond

Espero ser sempre capaz de sentir - Muito!
:)

Há mulheres

SOPHIA DE MELLO BREYNER ANDRESEN, in OBRA POÉTICA (Ed. Caminho, 2010)

Há mulheres que trazem o mar nos olhos
Não pela cor
Mas pela vastidão da alma
E trazem a poesia nos dedos e nos sorrisos
Ficam para além do tempo
Como se a maré nunca as levasse
Da praia onde foram felizes
Há mulheres que trazem o mar nos olhos
pela grandeza da imensidão da alma
pelo infinito modo como abarcam as coisas e os Homens...
Há mulheres que são maré em noites de tardes
e calma

Segredos

Há palavras que nos beijam

Foto de Steve Schapiro -
René Magritte no MOMA, New York (1963)

Há palavras que nos beijam 

Como se tivessem boca.
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto;
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill, in 'No Reino da Dinamarca' 

Sinal - Sebastião da Gama

No passado Domingo o meu irmão mais velho casou-se.

Muitas pessoas não se lembram que tenho um irmão, tão habituados estão a ver-me com a minha irmã.

Tenho sim!

:)

Agora irmão, afilhado, cunhada e sobrinha!

Bem hajam!

Quanto amor me tens,

com amor te pago

Trago-te no dedo,

num anel que trago.

Num anel redondo,

todo de oiro fino,

que é o teu sinal,

que é o teu destino.

Este anel me basta

para bater-te à porta.

Truz! truz! truz! – na rua

como o frio corta!

Como a chuva cai,

como o vento mia!

Mas abriste logo,

que eu é que batia.

(Que outro anel tivera

som que te chamasse?)

Já teu vinho bebo,

para que o frio me passe;

já na tua cama

me aconchego e deito;

já te chamo esposa,

peito contra peito.

como tudo é simples,

como é tudo imenso!

É mistério enorme,

de um anel suspenso!

E eis, na tua mão,

num anel igual,

brilha o teu destino,

luz o meu sinal.

Sebastião da Gama (Vila Nova de Azeitão, Setúbal, 10/4/1924 – Lisboa, 7/2/1952)

Tenho uma costela romântica. Fazer o quê? :)

- Tens medo de fazer amor comigo?
- Tenho - respondeu ele.
- Por eu ser preta?
- Tu não és preta.
- Aqui, sou.
- Não, não é por seres preta que eu tenho medo.
- Tens medo que eu esteja doente...
- Sei prevenir-me.
- É porquê, então?
- Tenho medo de não regressar. Não regressar de ti.

Mia Couto
in Venenos de Deus, Remédios do Diabo

Amor em tempos de Inverno*

* Este artigo faz parte de "O obscuro fio do desejo"  uma colectânea de textos de Carlos Amaral Dias recentemente editada.

Falar de amor em psicanalês não é fácil.
Falar de amor em qualquer língua não é fácil.
Li este texto há uns anos, e agora tive a oportunidade de o voltar a ler.
Partilho uns excertos

Nota: "Objecto" em psicanálise é "o outro" sobre o qual recaem os nossos afectos e vínculos


"O amor, sobretudo em tempos de frio, como o frio deixado pelo objecto ausente, deixa marcas e recordações na trama complexa da nossa existência. Sabemos que amamos no instante em que o amor se inicia, já que simplesmente amamos.
O que é o amor? Amar reinventa tudo o que nos cerca. Em primeiro lugar o desejo. Ama-se porque se ama. Ama-se o outro por via do sorriso, pelo som da voz, pelo olhar que nos marca.
Ama-se é certo, também para colocar em cena o desejo ou ama-se a doce ilusão que nos aliena do frio, que o outro a quem se ama tem o que finalmente nos faz falta. Afinal, tudo depende do lugar onde o amor se inscreve.
É quase impossivel falar de amor e, no entanto, fala-se de amor.
(…)
Será o amor verdade, ou haverá um amor verdadeiro? Amar implica a suposição de tocar a verdade, sendo que o amor verdadeiro, aquele que se inscreve na nossa condição, é sempre uma meia verdade (…) Ama-se para se encontrar uma verdade partida e para alimentar a esperança de que se irá encontrar toda a verdade.
(…)
Em tempos de frio, encontramos o objecto para nos aquecermos. Encontramos o objecto para nos encontrarmos."

Encontro da família Boop com Pessoa na ciclovia!

Ontem passeio de Bicicleta em família.

A minha piolhita de 8 anos portou-se tão bem!

14 Km feitos à beira rio.

O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.
O Tejo tem grandes navios
E navega nele ainda,
Para aqueles que vêem em tudo o que lá não está,
A memória das naus.
O Tejo desce de Espanha
E o Tejo entra no mar em Portugal.
Toda a gente sabe isso.
Mas poucos sabem qual é o rio da minha aldeia
E para onde ele vai
E donde ele vem.
E por isso porque pertence a menos gente,
É mais livre e maior o rio da minha aldeia.
Pelo Tejo vai-se para o Mundo.
Para além do Tejo há a América
E a fortuna daqueles que a encontram.
Ninguém nunca pensou no que há para além
Do rio da minha aldeia.
O rio da minha aldeia não faz pensar em nada.
Quem está ao pé dele está só ao pé dele.

   Alberto Caeiro

Às vezes... Pessoa.

Às vezes, em dias de luz perfeita e exacta,
Em que as coisas têm toda a realidade que podem ter,
Pergunto a mim próprio devagar
Porque sequer atribuo eu
Beleza às coisas.

Uma flor acaso tem beleza?
Tem beleza acaso um fruto?
Não: têm cor e forma
E existência apenas.
A beleza é o nome de qualquer coisa que não existe
Que eu dou às coisas em troca do agrado que me dão.
Não significa nada.
Então porque digo eu das coisas: são belas?

Sim, mesmo a mim, que vivo só de viver,
Invisíveis, vêm ter comigo as mentiras dos homens
Perante as coisas,
Perante as coisas que simplesmente existem.

Que difícil ser próprio e não ser senão o visível!

Alberto Caeiro